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Arruda

— Se for o Capeta, diz que eu to no banho.



[conto meu em "Os Cem Menores Contos Brasileiros do Seculo"]

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E t?o grande a ideia da imortalidade que oprime. Depois da morte tua vivencia sem forma, uma substancia soprada. A forma da potencia, medo da morte e medo da dispers?o absoluta. Vou desenhar meu rosto com areia e soprar depois, pra ir me desprendendo da potencia. Se e imortal n?o me interrompa. A propria renovac?o n?o se renova?




Foto: Mariana Newlands

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Ela veio, colheu uma frase e fez essa compota.
Uma moca que se demora nas letras e costura imagens de seda.
Voce conhece Mariana Newlands? Eu te levo la.

+ 30
Do site da Bienal:

"Apos o sucesso da primeira antologia, Ruffato organiza mais uma coletanea com o melhor da literatura das autoras da nova gerac?o, como Adriana Falc?o, Cecilia Giannetti e Andrea del Fuego. S?o 30 textos ineditos sobre temas urbanos e contemporaneos."

+ 30 Mulheres que Est?o Fazendo a Nova Literatura Brasileira, Editora Record, 304 paginas.

Lancamento dia 22 de maio na Bienal do Rio. Encontro de Ruffato e suas mulheres as 20h, no auditorio Carlos Drummond de Andrade.

La vamos nos.

(para Maria Eugenia, amiga-irm?)
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Tem pinto que da azar.
Traz um pesar que voce n?o tinha antes.
Dentro de voce um amor, fora ele atira contra, e mira.

Safira
Paris - Metro

Num vag?o um trompete, depois da baldiac?o um violino. Bancos estreitos, as capas se rocam enquanto a fluoxetina faz efeito nas senhoras, elas se sentam de costas para o sentido do vag?o, n?o veem o percurso de frente.

As velhas s?o de porcelana, trincadas da base a borda, sulcos que elas cobrem com talco. A fluoxetina chega a alca da xicara e reforca a cola, ninguem aguenta tanto passado.

O metro e subterraneo para quem esta no jardim, pra quem desce a escada esta a flor do sol, uma boca com halito quente. Ratos cordiais na lingua, nos trilhos. A garganta faz curvas e vou miuda pelas varizes da cidade, a velha arcaica.

O violinista saiu e entrou um flautista, eu estava a caminho do Pere-Lachaise. Percebo que meu caderno exala baunilha, um sache no fundo da bolsa.

Andei como fiel em prociss?o. Tudo pra chegar em casa e decantar a beleza, esquentar a sopa, morder o macio do p?o, manteiga com sal grosso, o vinho da cor dos cachecois.

foto: Brassai

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Passo o tempo com ferro bem quente. N?o deixo vinco, borrifo agua perfumada e visto depois, esse vestido pra noite, cobrindo os calcanhares. Depois voce vem dormir comigo como se pudesse ir junto. Como se o ferro pudesse alisar o mar. O tempo lasseia, mas n?o me estica mais.






































foto: Henri Cartier-Bresson

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"Dediquei-me, nestes ultimos vinte anos, ao estudo da poesia anglo-saxonica. Conheco de cor muitos poemas anglo-saxonicos. O que n?o sei e o nome dos poetas. Mas, que importa isso? Que importa se, ao repetir poemas do seculo IX, estou sentindo algo que alguem sentiu naquele seculo? Ele esta vivendo em mim nesse momento - n?o sou esse morto. Cada um de nos e, de alguma forma, todos os homens que morreram antes. N?o apenas os de nosso sangue..." - Jorge Luis Borges.



















foto: Fred Stein

Hoje!

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reencarnei no teu corpo
so n?o quis ser a m?o
me esbofeteie com ela
tua autonomia

foto: Syang